www.SweSUB.nu - För bättre texter
Pappa sa att armén gör alla män till en-
-men man kan aldrig veta vilken.
Han kände inte Roland Bozz.
Upp med er!
Upp och hoppa, era arslen!
vi ska ut om en kvart. Ni ska få göra armhävningar tills jag svimmar!
Klä på er och sno på ut, era jävla fittor!
-vi har inte hela dan på oss! -Sno på!
Nästa gång blir det inte en helg i buren.
Då blir det fanimej krigsrätt.
Ett par år på kåken, vad sägs om det, din skit?
Grundutbildning och arrest inräknat har du legat inne mer än tre månader.
Du har mest suttit i Buren.
Upp på flaket!
Väntar du på en inbjudan? Sno på! Upp med arslet på flaket, Paxton!
Menige Bozz, Roland. Ser man på...
tillbaka till infanteriet. Jag slår vad om att du är död efter en vecka.
Killar som maskar som du kommer aldrig hem igen.
Jag gillar inte repetitionen, så jag skippar premiären.
Upp på flaket!
Bozz...
En polare i 3:e kompaniet känner nån som heter så.
Värsta jävla nollan i hela armén.
Han ska jämt spela pajas.
Skickades tillbaka till grundutbildningen, en jävla maskare.
Låter som om killen bara är feg, Bozz.
Är du rädd för tigerland? Det borde du vara.
Där knäcker de en totalt.
-Nån från 2:a kompaniet dog där. -Det är bara ett rykte.
Är du rädd för tigerland, din nolla?
Läs och berätta hur det går, jag måste få frisk luft.
Kom igen, Bozz!
Vad fan nu? Stanna!
Vad i helvete är det med dig, din korkade jävel!
Upp på flaket, idiot!
Och ni andra sitter ner!
God morgon, jag är kapten Saunders-
-chef för 1:a kompaniet vid 3:e stridsutbildnings-brigaden.
Välkomna till infanteriet.
Vare sig ni har grundutbildats här eller nån annanstans ska ni veta-
-att vi utbildar de tuffaste, bäst utrustade soldaterna i världen.
vi är den bas som skickar flest soldater utomlands.
Ingen här ska ens drömma om att han hamnar nån annanstans.
Jag snackar inte skit, på skjutbanan ni ska till skjuter de tillbaka.
Ni ska till kriget.
Ni utbildas här i åtta veckor.
Veckan därefter skickar vi er till ett ställe nån mil härifrån-
-som är känt i hela armén som världens näst värsta plats.
tigerland.
Ett Vietnam inom USA:s gränser, så nära kriget man kan komma.
Herrarna gör bäst i att lära sig det lilla vi lär ut här.
Om ni gör det kan ni kanske, bara kanske-
-komma hem en dag och fingerpulla lilla Sally.
De som inte har kommendering får helgpermission.
Utbildningen inleds måndag 04.30.
Från och med då ska varenda jävel stå på egna ben.
-Knulla? -Nej tack.
Varsågod.
-Du har en stark sexdrift. -I vilken linje syns det?
Jag är ingen expert, men du kommer att få sex snart.
-Jag, då? -Sheri också.
Här har du.
Har du läst den? Inte jag heller, jag har den bara för att reta folk.
-Jim Paxton. -lngen idé att bli kompisar.
Du kan dö i morgon, och då skulle jag sakna dig.
Ett skämt, glöm det. Roland Bozz.
Sheri och Claudia, eller Claudia och Sheri. - Jim Paxton.
-Trevligt att träffas. -Kul att ses.
Förtjusande...
Jag bjuder på dricka. Är ni härifrån?
-Födda och uppväxta här, och du? -Norra New York.
-Varifrån kommer du, Bozz? -Texas. Det ligger i sydvästra USA.
Säger du det? Jag ska kolla det på kartan.
De var hårda mot dig, konstigt att du fick permis.
Jag har kompaniförbud.
-Tog du bondpermis? -Tyst, barnen hör...
-Fred på jorden och bot för cancer. -Skål.
Var inte så allvarlig, Jim. Spänn av.
Jag sa bara "fred på jorden och bot för cancer". Ett skämt.
Du spelar cynisk soldat med två brudar i en bar.
Jag spelar inte. Du kan dra åt helvete.
Det är inte svaret, Jim.
Jaså? Vad är svaret, då?
Jag har ett hotellrum-
-dit vi ska ta damerna och knulla tills kriget är slut.
Det här är kul.
Jättekul.
-lnte illa för ett par bassar. -Och vem fan är du, sergeant Stentuff?
Och vem spelar du, en absurd clown som kämpar mot systemet?
-Det finns en skillnad, Paxton. -Vad då?
-Jag är en misslyckad clown. -Jaså?
Det sägs att du är den största clownen här.
Tack, men problemet är att jag är här.
-Jag ska härifrån. -lnte jag, jag tog värvning.
-Snackar de krig igen? -Ja. Jag är hungrig.
Ett tag började jag gilla dig...
Jag har tänkt på det, jag gillar inte kriget, jag är kanske emot det.
-Men inte emot mitt land. -Finns det rumsbetjäning?
Smart politiskt tänkande, professorn, men låt mig ge dig ett råd.
Kom på ett sätt att smita och sjung när du drar.
Hjälp till, killar, vi är hungriga.
Det är inte Bara politiskt.
Jag vill se hur det är.
Jag vill uppleva krig. Jag gör anteckningar.
Lägg av. Jag gör anteckningar, och en dag kanske jag skriver nåt.
-Som James Jones eller Hemingway. -Vad fan då?
"Krig är ett helvete, människan är tapper"?
-visst, ta ner mig på jorden bara... -De har nattöppet på Bourbon Street.
Tjejerna är borta.
Ja, det är de.
Hur är det?
Ner med huvudet, din jävla skithög till smitare.
Ner i lorten!
Menige Bozz visar hur man gräver ett värn under eld.
Under eld kastar ni er till marken-
-och ber Gud ta bort era knappar så ni kan ligga lägre.
Ni gräver värn, med tänderna om det behövs.
Öppna munnen.
Nu, din skithög. Ät jord!
Jag hörde inte "ja, överfurir". Jag hör dig fortfarande inte.
Ja, bögfurir.
-Vad sa du, din skit? -Kyss mig i röven, furir!
Din lilla kuksugarskit, du ska få skotta hela Fort Polk i havet!
Jag har utsett en man, kapten.
Ät jord!
Det räcker, överfurir.
Avmarsch.
Marsch! Ni hörde kapten.
Sätt fart!
Miter, du är dagelev i den 2:a plutonen.
Får du inte pli på Bozz kan inte ens Jesus frälsa dig från mig. Förstår du?
-Ja, sergeant. -Ställ upp mannarna.
Pluton...givakt!
Utgå och hämta vapnen!
Bozz! Bozz! Bozz!
Fall in i ledet, din skit! Sno på!
Ner i lorten!
Pluton, hör upp!
Det blir en jobbig dag i morgon. Ner i bingen och släck lyset.
-Tack gode Gud. Knip käft. -Knip käft själv. Mucka inte med mig.
Överfurir Thomas?
Menige Cantwell anmäler sig enligt order.
Överfurir Thomas?
-Fint att du väntade på mig, farsan. -Det gjorde nog alla, Bozz.
Är det här scenen där bråkmakaren får spö?
-Nån har fått spö. -Cantwell...
-Herregud... Vad har hänt? -Jag tror det var överfurir Thomas.
Fan också. Har nån anmält det?
Det gör honom inte hel igen.
Han försökte jävlas som du.
Jag är ledsen, Cantwell.
Lägg av med dina pajasfasoner, Bozz. Tvätta dig och lägg dig.
Käften, Miter, du ger Cantwell huvudvärk.
Jag är dagelev med en furirs grad. Tvinga mig inte att anmäla dig.
Tagga ner, Miter, alla har haft en jobbig dag.
Bråka inte du också, Paxton. Du blir en bra soldat-
-men den här nollan vill bara ställa till med bråk.
Han skrattar åt oss. Hela plutonen får sota för det.
Hur gammal är du, 20 år? vinklarna gör dig inte odödlig, så knip käft.
Så du ska inte dit vi ska?
Skärp dig, annars blir det du som kommer hem i en liksäck.
Bara så du vet... Jag gillar dig inte.
-Var det nåt mer, Wilson? -Nej. Det var väl inte det.
Jag ska säga dig en sak, för sista gången.
-Rikoschetter dödar ingen guling. -Så det handlar om att döda folk?
Så du kan skjuta när du vill...
När jag vill. Är du kåt på att döda gulingar?
Eld upphör!
Hämta måltavlorna, slödder.
Klart!
Om ni inte kan träffa får ni fan för det.
Det där är visst Cantwells tavla. Utan ett enda kulhål...
Håll käft, Wilson! Överfurir Thomas kommer att ge mig...
Du kommer inte att ringa hem på ett tag.
Du får fullt upp med att plocka fimpar.
Wilson, du är en naturkatastrof.
-Jag är inte rädd för dig. -Jo, bara för dum för att fatta det.
Jaså? Om du är ett sånt helgon kan du väl ge Cantwell din måltavla.
-Jag ger honom din. -Ge fan i min tavla!
Vad i Jesu jävla namn är det här?!
-Wilson försökte ta Cantwells tavla. -Skitsnack.
-Lägg dig på marken. Nu, din skithög! -Ja, överfurir!
Vet ni varför han ligger på marken?
Han är död!
Och ni kan inte begrava honom. Vet ni varför? Ni är också döda!
Alla är döda för att ni inte kan skjuta halvautomateld.
För att ni kan inte skjuta korta skurar så piporna inte överhettas!
Och för att skithögen här inte kan träffa!
-Frågor på det? -Jag har en fråga, överfurir.
Om jag är död, hur kan jag då fråga nåt?
Jag vet exakt vad du håller på med, din jävla fikus.
Jag vill att du...
...och dina två flickvänner här anmäler er i köket efter middan.
Upp, Lasarus, du har återuppstått från de döda.
Cantwell...
Du är inte lika kul längre, Bozz.
Månen lyser... Den påminner en om vad tillvaron går ut på.
-Skala potatis...? -Fint att du snackar långsamt.
Paxton antecknar. Du kan hamna i en Bok.
Du får vara lantishelgonet.
Jag vet inte vad du pratar om. Jag läser inte mycket.
Jag gick bara sex år i skolan. Jag gifte mig, jag har en fru därhemma.
Stackars liten... Hon får anfall ibland.
Då måste fyra små barn klara sig utan sin mamma.
Gifte du dig när du var 12 år?
Fan heller, jag var 15.
vi har två ihop, hon hade redan två.
Jag är 19, hon är 28.
Min pojke är ett år och min flicka är två.
Vad fan gör du då här?
Har ni tänkt på att det är samma måne-
-som lyser på oss här och lyser på flickan som är min fru?
Samma måne lyser när de skickar oss till kriget.
Samma måne lyser på stackarna de skjuter på.
Fattar ni vad det innebär?
Alla är vi en bit av allt.
Och allt är skit.
Därhemma pratar prästen om rätt och fel...
...om Herren Gud och Jesus.
Men vet ni...om Herren Gud eller Jesus stod här nu...
...skulle de säga: "Cantwell, glöm alla löften."
"Glöm vad alla säger."
"Glöm alla fina söndagsidéer"-
-"glöm vad vi säger till dig."
"titta bara där uppe."
"Har du sett maken till måne?"
Vad fan, Cantwell...
Jag känner dig inte ens. Du berättar nån jävla historia...
Jag blir gråtfärdig! Vad menar du?
För fan, Cantwell, världen är gjord av smärta!
Du borde inte ligga inne.
Du är bara för dum för att ta dig härifrån.
Jag har berättat hur jag har det.
De sa att jag fick klaga i Vietnam.
-Och det gick du på? -Chefen sa det.
Jag kan reglementet. Om nån ska frikallas av familjeskäl så är det du.
-Jag ska få dig härifrån. -Du skiter väl i honom, Bozz.
Håll käft, Jim, det här... Jag vet vad jag gör.
Gå och skala potatis eller nåt.
-Ett, två, tre. -Två!
-Ett, två, tre. -Tre!
-Ett, två, tre! -Fyra!
-Vem har slagit i dig det här? -Jag känner till mina rättigheter.
Nej, det gör du inte. Ditt fall granskas när du är utomlands. Utgå.
Nej, kapten. Det är inte korrekt.
Om kapten inte låter mig träffa en jurist-
-kan jag enligt reglementet anmäla er till generalinspektören.
-lngen kan hindra mig. -Herregud!
-När började alla ge fan i sin plikt? -Det är menige Bozz, kapten.
Jag känner lukten ända hit.
Nej, det var inte Bozz.
Jag läste det...i en bok.
Du läste det i en Bok?
Ja, kapten.
-Hur länge gick du i skolan, pojk? -Nästan sex år, kapten.
Ni pluggar tydligen juridik tidigt hemmavid...
Kapten underskattar skadan som nån som Bozz kan göra.
Han är skadlig för armén.
Allt är skadligt för armén nuförtiden, krig också.
Bra. Knäa honom i ansiktet så hjärnan trycks ut genom öronen. Bra, Wilson.
Ska vi sparka ut honom ur armén?
Nej, det är precis vad han vill.
En krigsrätt skulle knäcka honom.
Det går inte. Det blir för dyrt för Onkel Sam-
-och staben skulle undra varför jag inte får pli på det arslet.
Om fem veckor är han ute i kriget.
Då blir han tvungen att slåss, bra eller illa.
Han har fixat ut Cantwell och två andra.
Varenda jävla jurist, psykiater och Röda kors-samarit pissade på oss.
Bozz har röntgenblick för kryphål i reglementet.
vi håller på att förlora ett krig, överfurir. Hela armén faller samman.
Varför ska jag bry mig om en självlärd lagvrängare?
Han är mer än så.
-Var det allt? -Ja, kapten.
Vad fan håller du på med!
Bozz, du ska strypa Miter, inte bli hans knullkompis!
Ja, överfurir.
Fega jävla fitta.
Vad fan glor ni på, slapptaskar! Sätt igång och jobba, era fittor!
Försök igen, så kommer du att pissa blod, Bozz.
Sätt igång och jobba, era fittor! Odugliga satans slapptaskar!
Bra gjort med Cantwell.
19 år, fattiglapp, med frugan på hispan...
-Du räddade hans liv. -Ibland får jag magknip av ditt snack.
-Du borde vara stolt. -Skitsnack. Fega jävla fitta.
-Stolt blir jag när Wilson frikallas. -vi borde slänga en filt över dig.
Knacka dig i skallen med en sten.
Käften, Wilson. Jag stoppar bilen. Ni får gå tillbaka.
Paxton, du tror du är smart. Killar från norr går åt först i Vietnam.
Ja, men vi kan hitta det på kartan.
Skitkul, Paxton...
Ingen ska dö. Sluta med det där snacket.
Ska ingen dö? Fan, vad du är korkad, Miter.
Okej, du kommer hem utan ben. Är det bättre?
Passa dig, jag är fortfarande tillförordnad furir.
Johnson, du är bara feg.
-lngen guling klipper mina ben. -Wilson, din dumma fan!
De spöade kineser och fransmän, och de kommer att spöa oss.
Är du nån sorts negerspåman?
-Brorsan var där 1968. -Är du nån hjälte för det?
Vet du vad, Wilson?
-Lyssna tills du hör ploppet. -Vad då för plopp?
Ljudet när du drar huvudet ur arslet för första gången.
Jag visste att du var en jävla ynkrygg, Johnson.
Du är visst en jävla kommunist och fikus också.
-Och en jävla nigger. -Helvete!
Vem fan fimpade motorn?
Ut med språket, ert dynglass!
Annars får hela gruppen springa en mil tillbaka till basen!
För helvete, vem var det?
-Det var jag. -Bra.
Hoppa ner. Ta med packningen!
Ni andra, sätt er ner!
Man tar inte andras straff, din idiot!
Vad fan håller du på med?
C6 från C2, klart slut.
Dagelev Miter har visat hur man använder TA312-fältradion.
Men det här står inte i instruktionsboken.
Om ni tar Charlie till fånga kanske ni vill luska ut var hans polare är.
Men Charlie kniper käft, han vill inte berätta ett jävla dugg.
Bind hans gula händer, dra ner hans gula brallor-
-och greppa hans gula pung.
Håll i, Miter.
Sätt fast klämmorna på hans snedögda kulor och veva upp krämen.
En sån stöt i kulorna, så säger Charlie vad ni vill.
Han drar baseballresultaten om ni ber honom.
Är det uppfattat?
Charlie berättar hur hans morsa torkar sig i röven efter det här.
Och dessutom hittar ni honom lätt nästa gång.
Fanskapet är självlysande.
Ingen sa att du fick gå!
-Varför? -Vad då?
Varför skulle jag göra så mot en människa?
Vad fan, det där är en av dina mannar!
-Bozz! -Hämta honom!
-Gör inte så här, Bozz... -Kom tillbaka, din värdelösa skithög!
Om inte mannarna lyder får du skylla dig själv. Ner med brallorna!
-Vad...? -Ner med brallorna!
Sno på. Kallingarna också.
Minsann, du hade ett par kulor ändå.
-Wilson, veva den här. -Ja, furir.
Miter visar hur man ger upplysningar när man är kopplad till TA312.
Berätta varför mannarna inte lyder dig.
vi ska se om du blir självlysande.
-Tänd lyset. -Håll käft, Hicks.
Kontakt.
Jag rörde dig inte ens.
Det var allt. Fortsätt till nästa lektion.
-Rostade nötter till middag, Wilson. -Du är ju jävligt rolig, Hicks.
Det ska bli kul att bränna kulorna av en guling.
Jag börjar med dig, Miter.
Antecknar du, Paxton? Den galna, mordiska sadisten...
-Sneglade du inte på Miters pung? -Kul, Bozzy...
Du är en skam för uniformen, din skit!
Upp, för helvete! Jävla civilister!
Vad fan pågår här? - Förklara, Miter, annars kommer mannarna att få.
De grälade, och en av mannarna...
De halkade på tvålen i duschen. De skojade bara.
Så blir det när folk bor ihop och knullar...
Du halkade visst på tvålen själv...
Vad är det, Miter, har du ätit frusen skit till frukost?
Det var inget, sergeant.
Och det ska inte bli nåt heller. Är det uppfattat?
-Är det uppfattat?! -Ja, sergeant!
Du där... Du har vakttjänst. Fatta post vid kringvärnet.
Gräv ett värn. Käk kan du glömma.
Här ute följer ni vaktinstruktionen.
Men hör ni nåt i buskarna i Vietnam, vad som helst, så öppnar ni eld.
Skjut in i buskarna tills ni dödar det ni hörde.
Jag skiter i om det är man, kvinna, barn, eller Johnny från grannkåken.
-Döda, annars kommer ni inte hem. -Som Song My-massakern?
Paxton, ta och gör ditt arsel till kompis sällskap.
Utan käk är du inte så stor i käften.
Uppställning för käk! Nu!
vill ni marschera en mil i kväll?
Det känns som om jag gräver min egen grav.
När jag var liten trodde jag att jag kunde gräva till Kina.
Du såg för mycket tecknad film.
vi kanske kan gräva oss ut härifrån.
Varför gör du inte det?
Jag är för trött i armarna.
Jag menar allvar. Varför drar du inte?
Så modig är jag inte.
Då får jag väl begrava dig själv.
Framåt!
Stanna här, för helvete!
-Stanna där ni är. -Ni måste rycka fram!
Stanna här! De skjuter mot oss!
-Sätt fart! -Stanna här!
Eld upphör!
Vad fan nu!? När mannarna får order om framryckning så rycker de fram!
En order åtlyds omedelbart! Uppfattat?
Kulsprutorna sköt mot oss. vi hade blivit nermejade.
Vem bad dig öppna käften? Miter för befälet.
Miter, du måste kringgå kulsprutan. Är det uppfattat?
Du tar livet av de här idioterna-
-om du leder dem rakt in i 7,62 mm-eld.
-Kringgå målet! Är det uppfattat? -Ja, sergeant.
-Upp med mannarna ur värnet. -Framåt!
Stanna där!
-Vad i helvete sa du? -Stanna där.
Få upp mannarna ur värnet, nu!
Framåt!
-Stanna där. -Är du så dum att du jävlas med mig?
I morgon ska vi prata med kapten.
Om du inte sitter i buren till lunch-
-så ska jag döda dig själv.
Du dödar mig inte.
Jag vet inte vad du gör, men du dödar mig inte.
-För helvete, Bozz! -Upp ur värnet!
Gå tillbaka till de andra, nu!
Jag gör det inte för att jävlas med dig.
-Sköt din armé, men jag är inte med. -lngen hoppar av från armén.
Jag hoppar inte av. Jag är bara inte med.
Vad heter du i förnamn?
-Ezra. -Ezra... Får jag bjuda på en cigg?
Vad fan är det för fel på dig?! Svara!
Det där duger inte!
Svara, för helvete!
Hör på mig, grabben. Jag har varit där borta dit du ska.
Där går det fort att bli dödad.
Det jag lär dig kan rädda ditt värdelösa liv...kanske.
Om du skärper dig från och med nu så glömmer jag det här.
Jag kan inte. Inte ens om jag ville.
-Jag är inte med längre. -Vad är det för skitsnack?
Nej, Ezra. Det är bara jag.
Kör till, Bozz. Jag låter dig gå.
Det här är mellan dig och kapten.
Armén kommer att stampa på dig hårt, med båda fötterna.
De skickar dig nånstans där döden är ljuv.
Är det nåt lurt med det här?
Försöker du göra mig till en hjälte?
-Nej. -Fint, Ezra.
Upp med dig och gå bort till de andra.
Din jävla barnunge!
Miter!
-Sergeant Landers! -Vad fan är det nu?
Miter!
-Nu räcker det, överfurir. -Din jävla skithög!
Kom nu, dags att gå hem!
Nu räcker det, sa jag!
Kom nu.
Det ska fanimej Bli soldater av er!
Näste man som konstrar får mina kängor så långt upp i röven-
-att han sätter klackarna i halsen. Är det uppfattat?
-Paxton! Hur länge gick du i skolan? -Två år på college, sergeant.
-Nu är du dagelev. Arrestera honom. -Det lärde vi oss inte på college.
Är du en idiot, Paxton?
Klarar du inte ett jävla dugg?
Tala om för mannen att han inte får lämna logementet.
-Hämta ett bord och ställ vid dörren. -Varför det, sergeant?
Så en vaktpost kan sitta där, din college-fåne.
Du är inte dagelev längre, idiot.
Var det där roligt?!
tio armhävningar! Var det roligt?!
-Wilson! -Ja, sergeant.
Hämta ett bord. Du håller vakt.
-V-vakt? -Du hörde!
-vill du ha ett par kängor i röven? -Nej, sergeant.
Bozz, du är dagelev.
Arrestera den där skiten-
-och säg till mannarna att klippa sig. Det gäller alla. Grattis, älskling...
Ledsen, Jim... Är du avundsjuk?
Hur är det, Miter?
Lägg dig ner ett tag.
Grabbar! Jag tar inte den här skiten på allvar.
Sköt er, så vi står ut med varann.
Om nån tänker smita, så säg till mig.
Du fixar inte det här, din jävla mes. Du hör inte hemma i armén.
Håll käft. Sätt dig vid ditt fåniga bord.
Grabbar...
Så där har ingen talat till mig-
-sen jag hamnade i den här gröna helvetesmaskinen.
Kör till, Bozz. vi får se hur det går.
Varför inte? Vad fan kan de göra, skicka oss till Vietnam...?
-Bozz, får jag helgpermis? -Lägg undan din morsas trosor.
De är din morsas, du har inte fått ett ligg på flera år.
Du måste ligga stilla, Miter.
Ligg stilla. Andas djupt.
Ta av den här skiten.
Spänn av.
Ska du smita?
Ja. I New Orleans kan man få hjälp till Mexiko.
Det är inte så lätt. Armén har folk som letar efter rymlingar.
De tar dig och sätter dig i fängelse.
-Undan, annars klipper jag till dig. -vill du hamna i militärfängelse?
Tyst, Miter!
Lugna dig, annars väcker du Wilson.
-Vad tänker du göra nu? -Jag ska krossa handen.
Det funkar inte. Det funkar inte, sa jag!
-Krossa min hand, så får jag frisedel. -Glöm det.
Krossa min hand, så jag får åka hem!
Vet du vad jag är, Bozz? Slaktare.
-Det är vi allihop. -Nej, en riktig slaktare.
-Du har inte dödat nån än. -Jag är slaktare på riktigt.
Jag styckar kött, och gör det bra. Jag har gjort det sen high school.
Jag kan stycka så rent och snyggt att du skulle vilja vara en biff.
Jag är en bra slaktare, Bozz, och mer begärde jag inte.
-Skrattar du åt mig? -Nej, Miter. Jag skrattar inte åt dig.
Min fru skrattade åt mig. Pappa också.
Jag tjänade inga pengar, jag var bara en butikspojk.
"Hör du, butikspojk! Hör du, pojk!"
Den skiten kallade mig "pojk" hela tiden.
Jag är ingen "pojk"!
Han skryter med att han är krigshjälte.
Och min fru, den lilla...
Min fru...
Snygg.
Snyggast på Lake Charles High.
Snyggast i hela Louisiana.
Hon gifte sig med mig för att jag jobbade jämt-
-och betalade hennes utbildning.
Det visste jag.
Och senare visste jag...
...att hon bedrog mig med en jävla collegegrabb!
Och pappa sa: "vilken jävla idiot du är."
"Förblindad av en fitta, butikspojk. Du borde ha en ring i näsan."
Så du tog värvning för att bli dödad som en riktig karl?
Jag vet att du kan få folk frikallade.
Kanske det... till och med i den här idiotin finns det regler.
Snälla Bozz, få mig härifrån.
Snälla Bozz...
-Ser man på... -Det var som fan.
Kapten ville inte låta mig gå, men jag gjorde som du sa.
-Jag krävde att få träffa psykiatern. -Och då fixade det sig?
Jag ville tacka dig. Doktorn sjukskrev mig en månad.
Jag kontaktar Röda korset, så slipper jag komma tillbaka.
Skönt att höra att du är ett psykfall...
-Lycka till, Miter. -Tack, Paxton.
Sköt om dig, Johnson.
Tack igen, Bozz.
Ak hem och var slaktare. Glöm inte att hänga ut fläsket...
Fan ta dig...
-Menige Bozz anmäler sig enligt order. -Lediga.
-Du är visst dagelev i 2:a plutonen? -Ja, kapten.
Världen är full av överraskningar.
Du hade inte tänkt dig att vara furir en vecka från tigerland och kriget...
Jag vet inte det, tanken har fallit mig in.
Jag trodde bara inte att det skulle bli så patetiskt.
Jag har tittat på din bakgrund. Du är från Texas.
Lite klammeri med rättvisan, ett år på college-
-byggjobb, och sen inkallad.
-Varför hoppade du av studierna? -Jag kanske behövde problem, kapten.
Det har du nu.
Dessutom har du ansvar. Du har en pluton att sköta.
Kompaniet är en skitstorm och din pluton är värst.
-Tack, kapten. -Det var ingen komplimang.
Jag vill inte höra nåt mer om att nån ska frikallas av familjeskäl-
-och att nån annan behöver en psykdadda, är det uppfattat?
Torka Bort det där jävla flinet.
Om en vecka ska du till tigerland. Där kommer du att fatta ett och annat.
vi börjar om på nytt. Ge mannarna helgpermission.
Det har jag redan gjort, kapten.
Du är en jävligt märklig typ, Bozz.
Du kan vara en lika bra soldat som vem som helst, du vill vara det.
-Men du vägrar. -Jag försöker hålla mig vid liv.
vi är i krig.
Ingen vet hur han kommer tillbaka.
Jag menar vid liv på ett annat sätt, kapten.
Trevlig Halloween!
-Hosta upp, Ryan. -Jag tar revansch, Pax.
-Vem var tjejen du snackade med? -Jag försökte köpa mer gräs.
Jag fattar inte att de inte frikallar dig av psykiska skäl eller nåt.
Jag är inte galen. Men du, min unge vän, är från vettet.
Jag har mina skäl och ingen måste gilla dem.
Tänk om allt snack om kriget är lögn?
Tänk om de som härjar med oss också är lurade?
Alla kanske tror på samma lögn.
De kanske är lika förvirrade som vi Bakom snacket om pojkar och män.
-Känner du dig nånsin korkad? -Ja, och det känns skönt inombords.
Vi behöver brudar, Paxton.
Vi behöver sjunga, dansa, be till månen och andas nattluft.
-Det har du rätt i. -Men du är så jävla präktig.
Hör du... Du är Bozz, va?
Det sägs att om man inte vill till Vietnam-
-ska man be till Jesus eller snacka med Roland Bozz.
-Bäst att du ber till Jesus, då. -Hej då.
Herregud, titta här... Nu är jag illa ute.
Kom hit. Vad heter du?
-Ja, jag kanske har pengar. -Har du det eller ej?
-Vill du se dem? - Har du stålar? -Här.
När det gick för mig fjärtade jag. Du skulle ha sett hennes min...
Det hördes i rummet intill.
-Hur var din? -Dyr.
-Dåligt samvete? -För att jag är pank?
Har inte du lämnat en käresta därhemma?
-Hon lämnade mig. -Så du tog värvning?
Hon gjorde slut när jag tog värvning. Ville väl inte bli änka...
Jag förstår henne. Efter all skit du har sett här-
-vill du fortfarande mörda kvinnor och barn på risfält?
-Kom, Paxton. -Vart ska du, Bozz?
Ingen aning.
-Vi ska hoppa, unge vän. -Jag är för full, Bozz.
-Kom igen. -Jag bryter nacken.
Jag hoppar utan dig.
Jag förstår vad det gäller. Ett språng, ett ex...existentiellt språng.
Just det, vad nu det betyder. Och så ska vi bryta benen och slippa kriget.
-Vi gör det. -Nu gör vi det.
-Jag är redo. -Nu eller aldrig.
Jag räknar till tre.
-Nu bryter vi benen. -Ett...två...tre!.
-Skulle vi ha hoppat nu? -Ja.
Jag räknar till tre igen.
Ett...två...tre!.
Benen vägrar röra sig.
De tänker på sitt eget bästa. Helvete!.
Om flaskan var ett ben hade vi sluppit kriget.
Det såg ut som om det skulle göra hemskt ont.
Järnvägen till Kanada...
-Där har du vägen härifrån. -Dra till Kanada och bo med en älg?
Sällan. Jag skulle dra till Mexiko.
Kan du inte känna lukten? Se det?
Jag känner lukten ända hit, solsken och tequila.
Alla små señoritas som spatserar omkring...
-Skulle du göra det? -Vad då?
Om jag sa att vi kunde få hjälp till Mexiko, skulle du åka dit?
Nej.
Nej, det skulle jag inte göra. Jag tog värvning, jag har min plats.
Nån skulle få ta den platsen.
Om han dör, så dör han i mitt ställe.
Du är modig.
-Det är du som är modig. -Skitsnack.
Mod är att vara den enda som vet hur skitskraj man är.
Då har du rätt, jag är modig.
Nu går vi. Vi måste tillbaka-
-annars får jag fan av överfurir Thomas!.
-Blir det i dag, menige Paxton? -Jag kommer, menige Bozz.
-Vi borde ha hoppat. -Ja.
Vi kan ju alltid gå tillbaka...
Kom nu.
Lugna ner dig!
Ge honom, Bozz!
Sluta, Bozz!
Du dödar honom, släpp honom!
Fan ta dig, Paxton!
-Låt dem slåss. -Håll käft.
Han förtjänade det, Paxton.
Näsan blödde i nästan fyra timmar.
-Du förtjänade det. -Jag skojade bara.
Om Paxton hade hållit käft skulle du vara i helvetet nu.
Hade jag vetat att Bozz skulle sluta hade jag inte sagt nåt.
-Be om ursäkt, Bozz. -Lägg av.
Du hörde vad jag sa. Be om ursäkt.
Ja, be honom om ursäkt.
Säg "ursäkta att jag inte mördade dig".
Skulle det där vara kul?
Du har gjort bort mig inför alla här.
Be om ursäkt.
Eld upphör.
Patron ur.
Vapnen är oladdade.
Nästa grupp fram i eldställning.
Är vapnet säkrat? T a ett magasin.
Klart till höger?
Klart till vänster? Skottfältet är fritt.
Skyttar, lägg an. Eld!
Eld upphör. Patron ur.
-Är vapnen oladdade? -Ja, Bozz.
-Vad fan gör du? -Knäpper en guling.
-Vad fan pågår där nere? -Patron ur, Wilson.
-Huvud eller kropp, välj själv. -Patron ur, för helvete!
-Huvud eller kropp? -Patron ur!
-Fan ta dig, Bozz! -Patron ur!
Fan ta dig, Bozz!
-Såg du det där? -Ja.
Vad fan håller du på med! Kom.
Matningsfel...
Du hade tur, Bozz.
-Han kunde ha dödat dig och tre till. -Hoppas kapten inte är besviken.
-Vad vill du göra? -Wilson måste härifrån...kapten!
Du har rätt att begära krigsrätt.
Annars kan du låta oss sköta saken.
Jag föredrar det senare. Du skulle göra mig en tjänst.
-Wilson måste härifrån, kapten. -Vem bad dig öppna käften, Paxton?
Han har rätt, Wilson hör inte hemma i armén, fast han försökte döda nån.
Du och jag har en del att diskutera.
Det löser inte problemet. Wilson ska bort, annars begär vi krigsrätt.
Utgå, Paxton.
Ja, kapten.
Han lär sig.
Tror du inte att armén känner till din sort?
Du tycker att du är en hjälte, och många av mannarna tycker det.
Men jag vet vad du är. Du är feg.
Du är född att leda, men du är rädd för ansvar.
Du hoppade av skolan, du hoppar av allt. Du pissar bort ditt liv!
Jag behöver inte armén, och jag behöver inget krig för att fatta det!
Stå upp.
Givakt!
Jag vill inte ha dig i buren eller återutbilda dig-
-eller avskeda dig för dåligt uppförande.
Jag vill ha dig exakt där du är.
Då knäcker vi dig på det vanliga viset.
Jag tar hand om Wilson. Försvinn härifrån.
Bra att de sparkade ut Wilson. Skönt att bli av med honom.
-Håll käft, Johnson. -Håll käft själv.
Lugna er.
Du har redan fått spö en gång, Hicks.
-Passa dig i Tigerland. -Det ska jag göra.
Ska jag säga nåt kul om att du räddade mitt liv?
-Han dödade dig nästan. -Du ville ju veta hur det kändes.
-Vad då? -Att vara nära döden.
Jag vet samma sak som du vet. Vi fixar inte det här.
Vi fixar inte det här...
Välkomna till Tigerland och sista veckan innan ni skickas utomlands.
Här går allt till exakt som där.
Ni söker upp och bekämpar, jagar och dödar.
Ni flygs i helikoptrar för att ta terräng.
Ni får sova en timme per natt. Minsta misstag bestraffas hårt.
Ni kanske har hört att vi har förlorat kriget och allmänhetens stöd.
Det är för sent för såna frågor, ni är inte hemma nu.
Om ni lever om ett år kan vi prata om det.
När ni kommer till Vietnam måste ni snabbt acklimatisera er.
Kom ihåg att tänka, är det uppfattat?
Här ska ni finslipa er förmåga att bekämpa fienden.
Öva på att överleva. Jag vet vad ni tänker, jag har varit i era skor.
Ni tänker att ni kanske hamnar på en ofarlig plats.
I Tigerland slutar ni lura er själva.
Hur överlever man Vietnam?
Ak inte dit.
Min kompis vill uppleva krig. Han säger att han inte är rädd.
Lycka till, soldat. Det är smartare att vara rädd.
Ni kommer att ledas av befäl som var i strid för en vecka sen.
Lyssna på dem, de vet vad de pratar om.
Överfurir Cota...
Jag har tjänstgjort två perioder i Vietnam.
Först 1967 med 101 :a divisionen och nu senast med MAC-V.
Jag har bara två råd.
Lyssna och lär.
Då sadlar vi på.
Kom igen, sadla på! Kom igen, för helvete!
Ta skydd!
Bra, Paxton.
Bra, Johnson.
In bakom trädet.
Fantastiskt, ni rör er som soldater!
Ner!
Ryan i täten, ner med dig. Sätt fart!
Bozz, upp med pipan ur sanden!
Paxton, varför sackar du?
Ner med dig! Du är gruppens svaga länk.
Du kan inte sacka nu. Ta i, Paxton. Sätt fart!
Varför sackade du, Paxton? Är du skadad?
Nej, överfurir.
-Hugg diagonalt, Barnes, akta knät. -Ja, överfurir.
Gå före mig, Paxton, jag måste pissa.
-Fixar du det? -Ja.
Jim Paxton berättar om smärta...
Släck den där jävla ficklampan, och fimpa!
Ni kunde lika gärna hänga upp en neonskylt: "Korkade gröngölingar".
Ni bröt mot ljusdisciplinen. Ni är döda.
Är det uppfattat? Bra.
-Jag lever, överfurir. -Vad sa du?
Jag sa att jag lever.
Jag överlevde som genom ett under.
-Du träffades inte? -Nej.
-Lever dina kompisar? -Paxton, Johnson och han mår bra.
Ska man hitta på en historia kan den väl sluta lyckligt.
Jag hittar inte på nåt, grabben.
Och i Vietnam finns inga jävla lyckliga slut.
Jag hade en bästis, Kelly Morgan.
Vi utbildades tillsammans.
1967 skickades vi till Vietnam.
Vi hade bara varit där några dar, vi var helt gröna.
Vi satt i en tvåmanspost och pratade som vi gör här.
Kelly tände en cigg.
Vi pratade om barnet han skulle få. Plötsligt hade jag hans hjärna i knät.
Krypskytten siktade på glöden, menige Bozz.
Mina herrar...det handlar om respekt.
Respekt för överordnade och vad de försöker lära er.
Respekt för er själva och ert förband.
Och viktigast av allt...
...respekt för fienden.
Ni har 42 minuter på er.
Sen går gruppen på patrull.
Mina herrar, vi har gjort vårt bästa för att återskapa en vietnamesisk by.
Hör upp. Ni är gulingar, ingen talar engelska.
Frågar nån nåt på engelska svarar ni: "No bic".
Det betyder "jag talar inte" på gulingspråk. Låt höra.
Bra. Bozz är den ende som talar engelska.
Tala bara med mannen som är tolk.
Uppfattat? Bra.
Menige Paxton är FNL-anhängare.
Grabbarna som kommer hit ska hitta FNL-anhängaren-
-med andra ord dig, Paxton.
De har fem minuter på sig.
Du säger ingenting.
De är slitna, de har vakat ett par nätter och marscherat hela dan.
Om de klantar sig får de marschera en mil till.
En sak till: Om de tar reda på vem FNL-anhängaren är-
-får ni vara ute i busken utan sömn och marschera i två nätter.
Är det uppfattat? Bra.
Då sätter vi igång. Bozz, Paxton, här borta.
Lukins och Barnes i hyddan.
Gör det så realistiskt som möjligt. Det är inget skämt.
-Kul, rena krigstemaparken... -Jag är så trött så jag kan svimma.
Här kommer de.
Helvete... Det är Wilson.
Gjorde vi oss inte av med honom?
Det är ju krig, för fan. De behöver psykopatiska mördare.
Vi har ont om tid. Vi måste hitta FNL-killen.
Ner på marken!
No bic.
Du FNL?
-Hur kändes det? -Behöver du en tolk?
Jag är den ende som talar engelska.
Hur känns det, Paxton?
Rör er inte!
Släpp honom, för helvete!
Du för befälet. Stå upp.
Var är ditt vapen? Där är det.
Varför säkrade du inte terrängen, Wilson?
Det ska jag säga dig. Du tappade behärskningen.
Ja, överfurir.
Hittade du nån FNL-anhängare? Nej, det gjorde du inte.
Kom hit.
Du kommer att gråta innan frukost. Ta mannarna och gå.
Försvinn härifrån.
Jag ska döda dig...!
Igen? Ska du döda mig igen?
Ge fan i honom!
Dra åt helvete!
-Dra åt helvete! -Jag ska bryta nacken av dig!
-Försvinn! Gör som jag säger. -Hur känns det?
-Mår han bra? -Nej.
Ta god tid på dig.
-Drar du? -Du kan inte hänga med.
-lnte jag, Paxton. -Han tog värvning.
Du dömer honom. Du ger mig dåligt samvete, och jag blev inkallad.
Du såg vad Wilson gjorde i dag.
Paxton är knäckt, och det är inte bara arméns fel. Ta honom med dig.
Är det mitt fel att han klappar ihop nu? Jag måste tänka på mig själv.
-Ta honom med dig. -Dra åt helvete.
Wilsons hat går ut över nån annan.
Om du drar dödar han Paxton, om inte här så i Vietnam.
Jag gillar dig, Johnson, men dra åt helvete.
Jag tänker inte hindra dig.
Upp och hoppa, mina herrar.
Packa ihop och sätt fart! Upp med er!
Jag vet att ni är trötta, men så här blir det nästa år.
Om det inte blir så beror det på att ni ligger jävligt stilla-
-i en liksäck för att flygas hem.
Var är gruppchefen? Är det här hans vapen?!
Vet nån var fan gruppchefen är?
Var är han, menige Johnson?
-Var är ditt vapen, menige Bozz? -Här, överfurir.
Det vet jag. Nästa gång du ska pissa eller skita-
-tar du vapnet med dig.
Vapnet är din livlina. Varför lämnade du det?
Jag tänkte dra till Mexiko. Där behövs det inte.
Kul, menige Bozz... Du tar täten.
Paxton är tvåa, Johnson trea.
Ni övriga faller in bakom dem. Hör upp.
Ni ska möta grabbarna från i går.
De kan ha försåtsmineringar och framskjutna spanare.
De kan hitta på all möjlig oväntad skit-
-så håll ögonen öppna och käften stängd.
Är det uppfattat?
Avmarsch.
-Välkommen tillbaka. -Du är skyldig mig 150 dollar.
Skynda på, Paxton.
Kom igen!
Det är inte kul längre, Bozz. Vi kommer att gå åt.
Lugn, det ordnar sig.
Vad fan gör du, Wilson? Det där är skarp ammunition.
Bakhåll!
De skjuter skarpt!
Eld upphör!
Menige Wilson!
Se på mig, för helvete!
Se på mig. Säkra vapnet!
Lyft vapnet över ditt satans huvud-
-annars blåser jag hjärnan ur dig!
Nu!
Ner på knä!
Det här blir krigsrätt, hör du det!
-Vad hände? -Det var mitt fel.
Får jag se.
Lyft upp honom.
Kom nu, kriget varar inte för evigt.
Bozz! Buss nr 3.
Missa inte kriget.
Bozz...
-Ska du inte med? -Jag ville, men du lät mig inte.
-Hur är det med ögat? -Tja...
Illa nog för frisedel, men ingen bestående skada.
Ännu en klyscha till din bok: "I de blindas rike är den enögde kung."
Snyggt skjutet, Tex. Tack.
Det var ren tur, Jim. Jag kunde ha dödat dig.
Nej, det var det inte.
Nån måste ta din plats.
Bozz! Sista chansen, annars får du kriga med mig.
Du skriver väl?
Nej, nu räcker det. Slut på lumparkompisbåget.
Ak hem. Lev länge.
Försök uppföra dig som folk.
Jag ska skriva en bok om det här. Berätta för alla om dig.
Paxton...
Överfurir, jag är ledsen att jag uppförde mig illa.
Hemskt ledsen...
Vi ses när du kommer hem, sköt om dig.
-Jag ska skriva en bok om dig, Bozz. -Nej, det ska du inte.
Lägg av, Bozz. Min anteckningsbok!
För helvete, Bozz!
Lägg av med det där, Bozz!
Vad håller du på med!
Stanna!
Jag träffade aldrig Bozz igen.
Nån sa att han dog i Vietnam, men han fanns inte på listan över stupade.
Nån sa att han bara försvann där borta.
Nån sa att han hade sett honom i Mexiko med en vacker kvinna.
Fast Bozz skulle bli förbannad för att jag snackar om honom...